¿Qué será?

¿No tenían otra cosa que decirse? Sin embargo, sus ojos estaban llenos de una conversación más seria; y, mientras se esforzaban por encontrar frases triviales, se iban sintiendo invadidos por cierta languidez; era como un murmullo del alma, profundo, continuo, que dominaba el de las voces. Sorprendidos de asombro por aquella dulzura nueva, no pensaban en contarse la sensación o en descubrir su causa. Las felicidades futuras, como los ríos de los trópicos, proyectan sobre la inmensidad que las precede sus suavidades natales, una brisa perfumada, y los que las perciben se adormecen en ese arrobamiento sin cuidarse siquiera del horizonte que no se vislumbra.

Gustave Flauvert. Madame Bovary

Hace mucho tiempo, el hombre oía extrañado el sonido de un golpeteo regular dentro de su pecho y no tenía ni idea de su origen. No podía identificarse con algo tan extraño y desconocido como era el cuerpo. El cuerpo era una jaula y dentro de ella había algo que miraba, escuchaba, temía, pensaba y se extrañaba; ese algo, ese resto que quedaba al sustraerle el cuerpo, eso era el alma.

Hoy, por supuesto, el cuerpo no es desconocido: sabemos que lo que golpea dentro del pecho es el corazón y que la nariz es la terminación de una manguera que sobresale del cuerpo para llevar oxígeno a los pulmones.

La cara no es más que una especie de tablero de instrumentos en el que desembocan todos los mecanismos del cuerpo: la digestión, la vista, la audición, la respiración, el pensamiento.

Desde que sabemos denominar todas sus partes, el cuerpo desasosiega menos al hombre. Ahora también sabemos que el alma no es más que la actividad de la materia gris del cerebro. La dualidad entre el cuerpo y el alma ha quedado velada por los términos científicos y podemos reírnos alegremente de ella como de un prejuicio pasado de moda.

Pero basta que el hombre se enamore como un loco y tenga que oír al mismo tiempo el sonido de sus tripas.

La unidad del cuerpo y el alma, esa ilusión lírica de la era científica, se disipa repentinamente.

Milán Kundera. La Insoportable Levedad del Ser

La vida es sueño

Sueña el rey que es rey, y vive
Con ese engaño mandando,
Disponiendo y gobernando;
Y este aplauso, que recibe
Prestando, en el viento describe,
Y en cenizas le convierte,
La muerte-¡desdicha fuerte!-;
¡Que hay quien intente reinar!
Viendo que ha de despertar
¡En el sueño de la muerte!
Sueña el rico en su riqueza
Que mas cuidados le ofrece;
Sueña el pobre que padece
Su miseria y su pobreza;
Sueña el que a medrar empieza
Sueña el que afana y pretende,
Sueña el que agravia y ofende
Y el mundo, en conclusión
Todos sueñan lo que son,
Aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí
De estas prisiones cargado;
Y soñé que en otro estado
Más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida?;un frenesí
¿Qué es la vida? una ilusión
Una sombra, una ficción
Y el mayor bien es pequeño,
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

Calderón de la Barca