La poesía no hace que algo suceda,

dijo W.H.Auden.

Apenas sobrevive, dijo.

No dijo por qué. Sobrevive como

sobrevive la imposibilidad.

Es decir, nuestro amor,

o el bisonte que hace cruces en la arena

olvidado de sus dientes de leche.

Es bello eso. Significa

que el frío de conocerse

puede tener otro destino.

Lo que nadie dijo

está bajo las máscaras

que la verdad necesita.

Mis ganas de dar besos y palabras

son un cuarto muy grande donde

se sienta absurdamente el corazón.

Es decir, sobrevive.

En el tajo de sus corrientes extrañas.



Juan Gelman

Ayer a las once fumaste un cigarro

te encontré sentado

nos quedamos allí a perder todos tus tranvías

los míos estaban ya perdidos por naturaleza propia

Anduvimos diez kilómetros a pie

nadie nos vio pasar excepto claro los porteros

pertenece a la naturaleza de las cosas ser visto por los porteros

Mira como sólo tú sabes hacerlo

la calle las costumbres

El público

La tela de tus pantalones está muerta de frío y hay cuatro mil personas interesadas en ello

No importa que me abracen tus ojos de extremo a extremo azules

así será durante mucho tiempo

pero no te preocupes no te preocupes mucho

nosotros sólo tenemos que ver con el presente perfecto

corsarios de ojos de gato impenetrable maravillados maravillosos únicos

ni pretérito ni futuro tiene nuestro extraño verbo

Mário Cesariny